再会と詩の発見
タイトル 消える文字
丘の上の図書館は冬の潮風で、窓ガラスが乳白色に曇っていた。
木枠には塩の白い粉がこびりつき、古い蝶津貝はかすかに錆びている。
窓を少し開けると、冷たい海の気配が頬を撫で、遠くのカモメの声が細く切り込んでくる。
午後の室内はページをめくる音と鉛筆のこすれる気配だけが満ちていた。
その日、彼が帰ってきた。
タクマ。高校の同級生で、私が17の頃に言えなかった名前。
カウンター越しに黒いコートの背中を追う。
歩幅は以前よりもわずかに長く、肩の線は細くなっていた。
声をかけたい衝動は、喉で重く固まり、形にならなかった。
1週間後、貸し出しカードの裏に鉛筆で書かれた短い詩を見つけた。
港の風が、君の声をほどいて、白い波間に散らしていく。
戻らぬ午後を海は知っている。
髪の繊維を指先で撫でると、柔らかな肝に似た感触と、わずかな鉛筆の匂いが立った。
翌週、その行は薄く消え、別の一行が添えられていた。
詩は、週ごとに姿を変えた。
言葉は増え、削られ、音の響きを変えながら、何かを伝えようとしているようだった。
2月の初め、防波堤のベンチという言葉が現れた瞬間、胸の奥がざわつく。
高校の帰りに一度だけ立ち寄った潮見賀浜の橋。
湿った木板の冷たさと、波が打つ乾いた音がよみがえる。
私は急いでノートに写し取った。
ある午後、匠が貸出カード廃止まで残り1ヶ月と印刷された張紙の前で立ち止まった。
窓からの光が紙に反射し、彼の横顔を淡く縁取る。
視線が短く交わり、胸が跳ねた。
その時は意味がわからなかったが、後になって、あれが終わりを告げる合図だったのだと知る。
3月初旬、詩の終わりに17の午後、君に言えなかったことという一行が加わった。
翌週、その行は跡形もなく消え、代わりにさよならの二文字が残った。
灰色の線はかすかに揺れていて、筆圧の弱さが滲んでいた。
終わりと再開
それから、匠は姿を見せなかった。
残されたカードを取り出し、消し跡を指でなぞる。
斜めから光を当てると、塩三ヶ浜の文字が薄く浮かび上がった。
胸の奥で、塩の湿りと紙の甘い香りが混ざり合う。
3月末、外では作業員が新しい端末を運び、金属がぶつかる音が響く。
窓を開けると、春の海風が腰の香りを柔らかく撫でていった。
私は最後に、そのカードを本に差し込み、棚へ戻す。
振り返ると、窓の外に光を砕く海が広がっていた。
それは、あの浜辺で見た夕暮れと同じ色をしていた。
以上、本日の小説は、消える文字でした。
この小説は、AIによって生成しています。
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